Nastya Yarovaya (nastya_yarovaya) wrote,
Nastya Yarovaya
nastya_yarovaya

Всхлип души

Боже, неужто Твоя пылающая купина
Взрывами обернулась в разных концах земли?
На разный манер Твои выкрикивая имена,
Новые варвары с новым запалом пришли –
Нету ни фронта, ни тыла: везде война.
Разум мой дремлет, да око моё не спит,
В полном безумье оно озирает места
Дольнего мира, где в дальнем углу манускрипт
Пишет безумец другой: из Египта бежит
Мир до сих пор, на бегу распиная Христа.

Инна Лиснянская, 2004 г.

Хотела написать, что я в смятении. Но пожалуй, нет. Скорее, это некая всепонимающая грусть от. Может быть, дело в осени. Может, во мне самой. Не хочу думать о том. Хочу зафиксировать.
Вдруг все эти дни раскрылось - как книжка с объемными картинками - сколько вокруг меня не счастливых людей. Не несчастных, а именно не счастливых. Затурканных, затюканных (в том числе самими собой - саморазрушительно и как-то совсем уж жестко), усталых, с потухшими глазами, бодрящихся из последних каких-то совсем уж сил...
Если принять во внимание мою любимую теорию зеркала, то все они показывают мне меня саму. Но сейчас, впервые и в кои то веки, я с этим внутренне не согласна.
Все же нет.
Я - не такая.
Я могу быть в чем-то даже хуже, чем эти многие, но - я другая.
Как бы это ни звучало. Кем бы это ни выставляло меня - от самодовольной до самовлюбленной.
И я не такая как раз потому, что я вижу их - не счастливых, замотанных, выгоревших - движение. Движение в мою сторону. Они почему-то смотрят на меня и задают мне вопросы. Иногда молча, иногда напрямую: что мне делать? А я же не знаю - что. Откуда мне знать?
Но вдруг (почему я и говорю, что тут все же нет зеркальности!!) я понимаю, что могу рассказать им про таких же как они, только других, живущих рядом или далеко, но задающих мне похожие вопросы.
И я беру и рассказываю: одной - про другую. Другой - про третьего. Третьему - про первую. Четвертому - про пятого-десятого...
Запускаю вот такой круговорот рассказов о тех, кого знаю.
Нет, я не говорю имен, не называю времен и дат, просто рассказываю так.
"Ты знаешь... Вот у меня есть одна знакомая. Однажды она..." Рассказываю и наблюдаю. И почти всегда вижу: как жадно человек слушает. Как он впитывает слова. Как он не перебивает меня, а потом начинает говорить сам. Или молчать сам. но я вижу, что этот рассказ был ему нужен.
А кому-то не нужны слова. Кого-то надо просто за руку подержать. А он уж дальше сам. Самостоятельно.
Мама все время спрашивает меня про Израиль: сколько же можно туда летать...
Все дело в том, что там нет людей больных таким не-счастьем, как здесь. Там куча своих тараканов, сложностей, масса трудного и бОльного... Но такого глубокого обреченного въевшегося в кожу, в кору головного мозга НЕ счастья я там не встречала. А тут...
Как же так, мои хорошие? Как же так??... Ну чего вы вдруг все разом заболели душой и духом и даже телом некоторые? Почему в вас не осталось сил радоваться, потухла и без того малая способность к свету? Я никого не спасу. да и задачи такой за собой не вижу - тут самой бы спастись... Но как же мы тут живем. а? Что наша концентрация обреченности зашкаливает.
Нет. конечно, не все такие! Есть масса счастливых здоровых позитивных.
Но я говорю про тех, кто рядом.
Кто дышит со мной одним воздухом. Пьет одинаковую воду. Ходит по одним и тем же лестницам. Здоровается мо мной и я здороваюсь в ответ... И вижу, вижу, вижу - какую-то стылую древнерусскую тоску, которую почти все прячут поглубже. Но нет нет да и прорвется она, высыпется, как из дырявого мешка. и человек тут же заталкивает ее. запихивает обратно, смущенно улыбаясь - как неловко, мол, вышло...
Боже мой... Как же жить-то так...
А тут уж я не о вас всех, близких и дальних, простите, думаю... а о самой себе. Потому что я тоже тут живу - на этих же лестницах и в том же воздухе.
Живу, и черт побери, задыхаюсь ночами
Tags: Майселф
Subscribe

  • Поколение дворников и сторожей

    Вчера вечером я уже на последнем издыхании просто завершала разбор внешнего плана своих культурологических сугробов: то есть мне осталось навести…

  • ... с дырочкой в правом боку

    Когда ощущаешь себя в пространстве жизни так себе, работа — спасение. Ничего не хочется делать, не можется даже, но есть работа, которую ты должен…

  • Попросила у бога сумасшедшая Настя

    Сижу и слушаю и слушаю и слушаю эту песню. Автор — Игорь Жук. Текст недлинный: «Попросила у Бога сумасшедшая Настя на копеечку счастья.…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 1 comment