Тягучие, в своей длинноте последовательные сны, марево которых развеивается лишь к обеду. Просто записать такие сны подробно - и готический постмодерн с пылу с жару.
Стою перед полкой с книгами: что-то надо бы отнести приятельнице в больницу, на почитать. Неожиданно смотрит на меня Борхес. "Книга ада и рая" - самое больничное чтение.
Потом.
Встречи (две), стоматолог (с медсестрой) над моим разверстым ртом, затянутым зеленой тонкой резиной. "Вам включить что-нибудь смотреть?.. А давайте вот про Калькутту..." И побежали буковки титров: "Калькутта: ад и рай"
Не слишком ли много ада вокруг?
Не слишком ли рая?
Все верно: ад и рай находятся внутри самого человека. Внутри меня. Свой ад ношу с собой.
Но ведь и свой рай тоже.
