В любви дышит воздух. Не мы им дышим. А он нами. Он живет нашей любовью. Так же, как вздох любимых глаз (вы слышали? Вы видели? Вы понимали – как дышат глаза, наполненные до самых ресниц любовью, напоенные ею)… Влажной глубиной налитые – они дышат в такт биению души, что птицей в грудной клетке… Дайте! Дайте ее воздуху! Отдайте!! Он задыхается без ее полета.
Как можно жить без любви?
Никак.
Прости мне банальность эту, мой родной… И то, что так тебя зову… Зову – вкрик, всхлип, встон… И то, что на этот зов, разлитый в воздухе, ты не можешь откликнуться, потому что все слишком… Все так… Так… Как нам суждено пережить.
Или не суждено.
О чем уж тут.
До тех пор, пока не услышу твой запах, не вернусь к жизни.
***
Ступенька за ступенькой. Все выше и вверх. И до самого верха. До вершины голубой. До солнечного золотого луча, что распадается на размытые полоски спектра. Воздух тут в движении. Ты идешь по кругу. Это похоже на шампанское: также поднимаются пузырьки, чтобы лопнуть восторженными брызгами от прикосновения с воздухом. Где-то внизу – Триумфальная арка и прочие триумфы, победы, поражения и Елисейские поля…
Ступенька за ступенькой. Все выше и вверх. И на самой верхней точке, на кончике этой пронзающей тело иглы – разлиться блаженством потери тела и обретения свободы… Так я превращаюсь в тебя от прикосновения твоих рук. И в этом – мой триумф и поражение, и поля мои Елисейские…
