Увы и ах, мои хорошие. Увы больше, чем ах. Но ведь и ах – как говорится: ээй, ахнем. Дубинушка та еще…
Не от того ли свинцевеет вторые сутки голова в районе затылка. Здравствуй, друг-тонометр, что-то зашкалило тебя, перекосило. Достать чернил и плакать – это еще не по сезону, хотя для чернил-то не в самый ли раз.
Вспомнилось вдруг, что девочку-орнитолога из тель-авивского университета так звали – Лираз. Красивая. Сколько там все-таки красивых женщин… Библейской абсолютной красотой…
Это не мысли скачут. Это я скачу. Увязываю в условность сюжета нескольких последних дней нелепые подозрения, перерастающие в прозрения и даже озарения. Вы должны четко понимать, - сказали мне как-то: - нас тут никто не любит.
Пффф. Ну и? Это же нормально. Нас и не должны любить. Тем более кто-то из серии «никто». Вот у нас есть близкие, родные, те, кто нам дорог. Даже они не должны нас любить, хотя и могут. А какая-то абстрактная любовь чужих людей – она зачем вообще?
Тем не менее. Когда случается что-то такое этакое.
Странное.
Неожиданное.
Маятником взбалтывающее этот гоголь-моголь времени. Маховик времени возвращающий нас.
И мне хочется написать про торт, который мне подарили. За просто так. Но как сказал циничный младший: воооооот, наконец!!! Наконец твои книжки хоть какую-то пользу принесли!!!
И как я писала благодарность кондитеру, которая писала мне каких-то слов в ответ.
И про моих читателей, которых я давно раскусила: они покупают мои книжки для того, чтобы меня поддержать. К гадалке не ходи!! Это же немного притча: Бог не может успеть везде, поэтому он создал матерей. Так и тут. Ему некогда меня поддерживать да подбадривать, потому он создал читателей. Которые исправно покупают мои книжки, поддерживая меня не просто морально, но и буквально – на плаву.
Что я им могу дать взамен? Что я могу дать Тебе, Господи, за такую поддержку?... только рассказывать о чудесах Твоих. О том, как благодаря книжкам находятся потерявшиеся люди. Как обретается надежда. Как случаются всякие мелочевские ерунды типа звонка младшего: сдал на литературу на пять. И тебя распирает удовольствие. И ты вспоминаешь, как несколько дней назад думала о благодарности современной школе. Да, я многим недовольна (да почти всем!!), ибо я к школе непосредственное отношение имею уже лет двадцать. И вижу динамику, движение вниз… Однако именно ей, школе, я благодарна за то, что мои сыновья, как и я сама, тридцать лет назад – учат наизусть Фета, Тютчева, я уж не говорю о солнце русской поэзии! Вижу в этом колоссальную непреходящую пользу!!
Разве можно откладывать благодарности?!! Как их откладывать, на какое потом?!! Потому я благодарю небо (а лучше бы сказать: благодарю В небо – это из серии «делай добро и бросай его в воду». Доброе слово – не доброе дело. Но как же мне быть, если только хотя бы слова у меня и есть, и должны быть)
Голова, голова болит, ветер в листве. Ветер волосы шевелит на больной голове. Пой же, поэт, новой зимы приход……
Тут-то ты и понимаешь: не поэт ты мне. Не поэт я самой себе. Да и ладно. Вот и ладно. Смотришь – и забылось наконец.
Не забылось.
В памяти осталось.
Просто в щель
Как зверек
Забилось…
Только и остается: пространность цитирований. И самоцитирований. А заодно и выпуск наружу иронического человека. Вот так-то, Юрий Давидович, вот так-то…
Нету смысла ждать и догонять. Надо успевать сказать, пока дорого яичко. Со свинцовой головой, переливая из пустого в порожнее, раздражая отсутствием причинно-следственных смыслов: каак же так, ведь все должно быть по полочкам!! А не какая-та эта тупая галиматья.
Кто кому чего должен, я вас умоляю! Выгружаю из головы, высвобождаю ее для прошедшей формы глагола би: ай воз, хи воз, ши воз… Воз и ныне там. Стучит заводная птица, долбит дупло в затылке.
Главное, что мне понятно. Что мне эти реперные точки, разбросанные в нестыкующихся ассоциативных рядах, сохраняют историю, что происходит здесь и сейчас, когда ты мечтаешь упасть головой в подушку…
Пройдет и это.
И это тоже.
