January 29th, 2013

writer

Книга Песка

Мне кажется, я пишу одну и ту же бесконечную, немножечко карусельную (а может, лучше сказать – хороводную?) книгу. В ней один и тот же герой, который идет немножечко по кругу. И на каждом новом витке – либо поднимается все выше, либо приближается к центру (не лабиринта ли?). И шаги-то его просчитываются, и жизнь его вполне очевидна, и события – соотвественно. Потому что он живет по простенькому принципу кузнечного дела, но в то же время перед судьбой где-то в чем-то даже вполне себе благоговеет, разрешив для себя дилемму следующим образом: если все получается в плюс – говорит себе «значит, судьба». А когда не судьба, считает, что сам недоработал.
Все по честному, обычно говорит он себе, просто песок ринулся вниз. Надо подождать, когда одна колба освободится, а другая – наполнится. А потом – той самой руки. Подождать.
Не случайно, ох, не случайно песочные часы из двух синусоид переплетенных состоят.
Не случайно, ох, не случайно гармонию алгеброй все же стоит порой уравновешивать.
И вот это слово «немножечко», дважды повторенное в двух первых предложениях.
И вот эта жизнь – как песок сквозь пальцы.
Неужели каждый автор так пишет? Неужели? Каждый? И про себя?