September 6th, 2011

writer

Зерно 6.09.2011

Чтобы узнать цену года, спроси студента, который провалился на экзамене.
Чтобы узнать цену месяца, спроси мать, родившую преждевременно.
Чтобы узнать цену недели, спроси редактора еженедельника.
Чтобы узнать цену часа, спроси влюблённого, ждущего свою возлюбленную.
Чтобы узнать цену минуты, спроси опоздавшего на поезд.
Чтобы узнать цену секунды, спроси того, кто потерял близкого человека в автомобильной катастрофе.
Чтобы узнать цену одной тысячной секунды, спроси серебряного медалиста Олимпийских игр.

Бернар Вербер. Империя ангелов
writer

Анатолий Кобенков

6 сентября 2006 года умер поэт Анатолий Кобенков.
... Кинулась искать в бумагах.
Был такой сборничек тонюсенький из серии "Бригада" - кто помнит, тот сразу понял. Так в 60-70-е наших иркутских поэтов публиковали. Хоть крохотная книжка, да зато своя, настоящая. И вот тетушка моя, по тем временам студентка биофака университетского, на каком-то поэтическом вечере у молодого поэта автограф взяла. Синими чернилами с росчерком, прямо на первой же странице, под словом "Стихи" и фамилией автора. Надпись на странице получалась такая: "А. Кобенков. Стихи. А. Кобенков". Отчего мне казалась жутко забавной.
Потом Анатолию Ивановичу показывала как раритет. Он сказал: "Надо же..." И задумался о чем-то, уминая большим пальцем табак в трубке.
Или еще был такой пожелтевший листок. Обыкновенный А4, только в левом верхнем углу стандартный логотип, легко узнаваемый теми, кто опять-таки в 60-70-е, а к ним и 80-е можно добавить, был в возрасте сознательном - "Советская молодежь". Так газета называлась, в которую мой будущий супруг, а тогда просто школьник, посылал свои вирши. Вирши внимательным образом прочитывал лит.сотрудник и давал рекомендации по дальнейшему стихосложению, хвалил удачные рифмы и мягко пенял на неудачные. Письмо начиналось классически: "Уважаемый Борис!", было напечатано на обыкновенной печатной машинке и только росчерк подписи внизу - синими чернилами на пожелтевшем листе: "С уважением, А. Кобенков".
И вот кинулась искать, когда рано утром позвонили из Москвы. Зачем искать? Не знаю. Просто в руках подержать. Глупо, конечно. А что не глупо? Но перерыла бумаги. Ни книжки, ни письма из "молодежки". Не могу найти. Нету.
И человека - нету...