nastya_yarovaya

Categories:

Попросила у бога сумасшедшая Настя

Сижу и слушаю и слушаю и слушаю эту песню.

Автор — Игорь Жук. Текст недлинный:

«Попросила у Бога сумасшедшая Настя на копеечку счастья.  

Попросила у Бога полоумная Любка хоть от счастья скорлупку.  

А безумная Анна без ума от обмана счастья ждать перестала.  

А блаженная Фекла в церкви вымыла стёкла и счастливою стала.  

Все мы, скорбные сердцем, просим счастья у Бога - у него его много.  

А когда не дождёмся, говорим себе: "Боже, до чего же нас больше."

Совпадение у песни со мной нынешней абсолютное. Я уж не говорю даже про имена. Мне совпало бы даже если бы имена были иные (иные имена — хорошее название). Но то, что там начинается с меня и с сумасшествия — так это просто, чтоб мне вовсе не отвертеться.

Уже говорение судьбы мне прямо в ухо: нет ошибки, ЭТО — про тебя.

Вчера знакомая написала: у тебя абстиненция, подожди — скоро пройдет.

Я бы сама, если бы диагнозы раздавала, больше бы на астенический синдром делала ставку. Ломка у меня от чего? От сидения на месте? От того, что планы порушились один за другим? Интоксикация ощущением свободы и того, что я все могу постепенно стала выводиться из организма, а ее место заполняет привычное ощущение клетки и замкнутого круга?

Ну допустим.

Но вот эта последняя строчка — боже, до чего же нас больше. — это ли не чистая астения (она же — синдром хронической усталости): а безумная Анна — счастья ждать перестала.

Когда просишь-просишь-вымаливаешь, а потом уж и устаешь просить. И сидишь в прострации, осознавая, что слишком нас много у бога — просителей. На всех-то не хватает. И уж на тебя-то — точно не хватит. Ты — в последнем ряду, потому что — да заслужил ли ты?

Да заслужила ли я?

Модные тенденции мне известны: что значит — заслужила? кому ты должна »служить», кроме самой себя?! чтобы ты ни сделала, твоим детям все равно будет что сказать своему психотерапевту... мы рождаемся и умираем в одиночку (а еще — по Мамардашвили — отбрасываем тень) Какую тень я отбрасываю в бессолнечный день? 

Не жди — делай. Как Фекла (не настолько уж я наивна, чтоб не понять очевидных смыслов). Но может, если немного отредактировать (церковь заменить на храм), тогда появится дополнительный смысл: от сермяжности делания как такового (толстовское «рука пишущего стоит руки пашущего») мы поднимемся до идеи мытья запыленных стекол, сквозь которые уже не проходит Свет, именно в Храме? Да, в человеке должно быть все прекрасно (Чехов, салют), но когда мы занимаемся чисткой душевного хрусталя, стоя по колено в грязи, посреди хлама и нечистот внешней обыденности, которую за своим драгоценным хрусталем не хотим замечать...

Губы красим — шею не моем, говорил мой дед.

Когда количество цитирований зашкаливает — это верный признак того, что твое я не в силах самоопределиться, и потому цепляется за других как за подпорки. Пусть так. Пока — пусть так.

Пойду Киру Муратову смотреть

Error

Anonymous comments are disabled in this journal

default userpic

Your reply will be screened

Your IP address will be recorded