Nastya Yarovaya (nastya_yarovaya) wrote,
Nastya Yarovaya
nastya_yarovaya

Category:

Тишина настоящего

Звук струны. Послесловие

Я отсутствующий человек. Недаром мне всегда казалась верной в приложении к самой себе идея зеркала: отражать, но не быть...
Я книга песка: ещё сегодня меня нет, а завтра я уже стала. А вот момента, в который я стала - его тоже нет. Всегда между пальцем и переплётом оказывалось несколько страниц...
Я река. Недаром говорят про то, что нельзя вступить дважды в одну и ту же реку. Но и не только об этом, а еще и о том, что открылось мне давным-давно – о глагольной схожести реки и речи, когда изреки – не просто приказание говорить, но и выход из вод жизни…
Меня как бы нет. Хотя я как бы есть. И это «как бы» - щель между мирами: меж зимой и весной, концом и началом, мной и не-мной. В эту щель не просунуть ножа, не подсмотреть никаким глазком, не вслушаться никаким ухом.
Как он звучит сегодня – мой звук струны? Или звук моей струны… Или струна моего звука… Как определить, о чем сказать? Да и как сказать, если – некого отразить, не в кого пересыпаться, не из кого выйти; когда как БЫ сменилось на как ТО – условность отвергнута, на смену ей пришла неловкость.
Чем больше я знаю – тем меньше я знаю. Чем дольше я знаю – тем глубже сомнение. Чем тоньше звук – тем больнее слух. Чем яснее зеркало – тем безысходнее муть (и сон туманящий). Чем теплее песок – тем трепетнее пальцы: утекает время чрез них, дрожащие, пытающиеся удержать, а то и за них, за песчинки, удержаться. Войти в этот песок как в реку – невозможно.
Потрескалась амальгама – поистрепалась отражающая способность.
Река – текла, да и вытекла вся.
Песочные часы лежат на боку – и время остановилось.
Я – настоящее. Я и есть оно. Воплощенный миг между вчерашним днем и завтрашним, то самое здесь и сейчас, к которому все стремятся. Все – стремятся. А мне – просто так дано. Правда, и плата за такое высока: приходится быть тем, кого нет. И никогда не было. И, само собой, не будет.
Звук струны отчетлив лишь в тишине. Он же ее и порождает, подчеркнув.
Книга песка спрятана в Вавилонской библиотеке и ее никогда не найти.
Речь тут нечего, ибо много воды утекло.
Меня, как меня – нет.
А что остается? Немного звучать. Немного отражать. Перемешивать пальцем воду. Рисовать на песке. И ничего не ждать. Потому что настоящее – оно и не ждет. Оно просто есть.
И прямо сейчас – в щели между мирами растворяется звук, утекает река и время. И остается в ладонях лишь тишина настоящего.
Tags: Посевы
Subscribe

  • Джармуш, Юппер, Тайная жизнь и Боже мой

    Еще четыре фильма из каннской прошлогодней подборки Джармуш (Мертвые не умирают) - прекрасное кино как кино. Фильм, требующий серьезного…

  • Будто я аэроплан

    Тайный свет мой, дозвонюсь, Непременно объяснюсь, Как ни словом, ни словечком Нипочём тебе не снюсь. Мол, прости, мол, извини, На дворе такие дни,…

  • Стихи

    Сегодня ходила в рощу - дышать воздухом. И заодно читать стихи вслух (чтоб записать и выложить в инстаграмм - ничего себе я пала, ага?:)) И что…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments