Если же осознавать разрушение Храма как факт и данность, без прикрас и символов (не умею, увы... как бы ни старалась вчувствоваться в это событие) - то на места становится, пожалуй, все.
Расскажу историю.
Вчера утвердили в печать книгу. Пожилая школьная учительница всю жизнь собирала свидетельства о Великой Отечественной своих коллег, которые знали о той войне не понаслышке. Так собралась книга: первая часть - воспоминания тех, кто воевал и кто работал во время войны в школах, вторая - дети войны. Сама она в ту пору была девочкой. Ее воспоминания - девятилетнего ребенка - завершают книгу. И вот вчера она рассказывает:
- Нас было девять детей. Вернее, наших-то, бирюковских, было четверо. Папка умер в 42-м и мама сошлась с соседом, у которого тогда жена умерла и дети остались мал-мала меньше. И вот савельевских тоже было четверо... Мама суровая была, ее все боялись. Бывало, вызовут ее в школу: старший брат мой нахулиганит чего. Так она идет в школу с поленом. И все уж знали, что Борьку бирюковского сейчас такое ждет... И весь класс его от мамы прятать старался. От полена ее... И вот если бывало савельевские чего-нибудь набедокурят, мама нас ловила и - ох, доставалось нам... Мне это всегда казалось несправедливым. И один раз я набралась смелости, подхожу к матери - а она как раз на крыльце сидела, после очередной расправы, руки уронив, - и говорю ей: как так? ты все время нас наказываешь вместо них, а ведь они виноваты сейчас, а мы не виноваты совсем!!
А мама подняла на меня глаза и говорит: потому что у вас есть мать, а у них нету...
...
Для меня это история о разрушении Храма. О бесконечной, но и столь же безнадежной любви и таком же наказании.
